Prolog
Edward Fosca var en drapsmann.
Det var et faktum. Det var ikke noe Mariana visste kun på et intellektuelt plan, som en idé. Hele kroppen visste det. Hun kjente det i knoklene, gjennom blodstrømmen og dypt i hver celle.
Edward Fosca var skyldig.
Men likevel – hun kunne ikke bevise det, kunne kanskje aldri bevise det. Etter all sannsynlighet ville han, dette uhyret som hadde drept minst to mennesker, gå fri.
Han var selvgod, trygg på seg selv. Han tror han har sluppet ustraffet fra det, tenkte hun. Han trodde han hadde vunnet.
Men det hadde han ikke. Ikke ennå.
Mariana skulle ta innersvingen på ham. Hun måtte det.
Hun skulle sitte oppe hele natten og gå gjennom alt som hadde skjedd. Hun skulle sitte der, i et mørkt lite rom i Cambridge, og tenke til hun fant ut av det. Hun stirret på varmeovnens rødglødende element som blusset og skinte i mørket, og tvang seg inn i en slags transe.
Hun skulle vende tilbake til begynnelsen i tankene og huske alt sammen. Hver minste detalj.
Og hun skulle ta ham.
[...]
Hvordan var hun blitt sånn?
I løpet av bare et år – som før ville ha sneket seg nesten umerkelig forbi, men som nå strakte seg bak henne som et øde og orkanherjet landskap – var livet hun var fortrolig med, tilintetgjort. Og her satt Mariana – trettiseks år gammel, alene og full en søndagskveld – og klamret seg til en død manns sko som om de var relikvier, noe de for så vidt var.
Noe vakkert, noe hellig hadde dødd. Det eneste som var igjen, var bøkene han leste, klærne han brukte, tingene han berørte. Hun kunne fortsatt kjenne lukten av ham på dem, kunne fortsatt smake ham på tungespissen.
Det var derfor hun ikke kunne kaste tingene hans – ved å beholde dem kunne hun liksom holde Sebastian i live, bare litt – hvis hun slapp taket, mistet hun ham fullstendig.
I det siste hadde Mariana, av makaber nysgjerrighet og i et forsøk på å forstå hva hun slet med, tatt fram igjen alt Freud hadde skrevet om sorg og tap. Og han hevdet at man etter en nærståendes dødsfall må akseptere tapet på det psykiske plan og gi avkall på vedkommende, ellers står man i fare for å utvikle sykelig sorg, det han kalte melankoli – og som vi kaller depresjon.
Mariana forsto det. Hun visste at hun burde gi avkall på Sebastian, men hun klarte det ikke, for hun elsket ham fremdeles. Hun elsket ham selv om han var borte for alltid, bak dødens slør – «bak et slør, bak et slør» – hvor var det fra? Sikkert Tennyson.
Bak et slør.
Det var sånn det føltes. Etter at Sebastian døde, så ikke Mariana verden i farger lenger. Livet var dempet og grått og fjernt, bak et slør – bak en dis av sorg.
Hun ville gjemme seg for verden, bråket og smerten, og søke tilflukt her, i arbeidet, i det lille gule huset.
Og der ville hun fortsatt ha vært om ikke Zoe hadde ringt fra Cambridge den oktoberkvelden.
Telefonen fra Zoe etter møtet i mandagsgruppen – det var sånn det begynte.
Det var sånn marerittet begynte.
Til toppen