Forfatter: | Gunnar Staalesen |
Innbinding: | Innbundet |
Utgivelsesår: | 2012 |
Antall sider: | 314 |
Forlag: | Gyldendal |
Språk: | Bokmål |
Serie: | Varg Veum |
Serienummer: | 16 |
ISBN/EAN: | 9788205427266 |
Hvordan løse en flere tiår-gammel uoppklart sak? Kan man virkelig finne ny informasjon så lang tid etter? Varg Veum får en tilsynelatende umulig oppgave da moren til vesle Mette dukker opp på kontoret hans og ønsker å finne svaret på hva som skjedde med datteren som forsvant for lenge siden. Ligger svarene i skjebnen til de som var involvert i saken den gangen? En av naboene som var vitne i saken den gangen har nylig mistet livet i et brutalt ran på Bergen Brygge. Hans død utløser et ønske om å gjøre et siste forsøk på å finne ut hva som skjedde, før alle spor blir borte. Og Varg Veum lover å gjøre et forsøk. For alle saker har jo en løsning. Et eller annet sted er det noen som vet noe, noen som kjenner til sannheten. Men tiden er i ferd med å renne ut …
Mørk humor
Gunnar Staalesen er tilbake med en ny krim med sin gamle helt Varg Veum i hovedrollen. En helt som stadig flere kanskje kjenner fra kinolerretet, men da kan vi gledesstrålende fastslå at romanene rommer mye mer enn det halvannen time i kinosalen klarer å formidle. Staalesen nikker til sine forbilder fra de hardkokte amerikanske krimklassikerne Raymond Chandler og Ross MacDonald, samtidig som han uten problemer bringer plott og karakterer inn i samtiden. Tørrvittige replikker og en uovertruffen sans for mer subtile dialoger er Staalesens fremste kjennemerke, og gjør Varg Veum til et fornøyelig bekjentskap, til tross for det mørket han for tiden befinner seg i.
Noen vet
Barn som forsvinner er ikke noe nytt i krimlitteraturens verden. Likevel har Staalesen begått en original vri som lykkes i å holde spenningen oppe til siste slutt. Vi strever med å få øye på forbindelsen mellom fortidens forsvinning og drapet på Bergen Brygge. For det er klart at den er der. Fortidens skygger vil alltid innhente oss.
Dessuten har Staalesen et svært godt poeng når han lar herr Veum gyve løs på et gammelt mysterium de fleste andre har gitt opp. Det er nemlig alltid noen som vet hva som skjedde. På Orderud gård. I Madeleine-saken. Og nå i fiksjonens verden, i Mette-saken. Det gjelder bare å stille de riktige spørsmålene …
Veum-klassiker
Kvinnen som kom til meg denne mandagen i mars, var av det stillferdige slaget. Hun banket flere ganger på døren til venteværelset før jeg hørte at hun åpnet og vågde seg innenfor. Jeg hadde rikelig med tid til å skru korken på flasken, legge den ned i skrivebordsskuffen, ta den siste slurken av glasset, gå bort og skylle det i vasken og sette det pent på plass på hyllen foran speilet, før jeg vendte meg om, gikk til døren mellom venteværelset og kontoret, åpnet den helt og ble stående og svaie svakt i døråpningen mens jeg sa: «Ja?»
Hun møtte blikket mitt forsiktig. «Det er du som er – Veum?»
Jeg nikket, trådte til siden og gjorde tegn til henne. «Kom inn.»
Hun var omtrent på min alder, kanskje litt yngre, men jeg plasserte henne definitivt i slutten av femtiårene. Håret var glatt, og det var noen uker siden hun hadde vært hos frisøren. Gråfargen var tydelig innerst ved hårroten i skillen på venstre side. Heller ikke klesdrakten signaliserte at hun var opptatt av å gjøre noe overbevisende førsteinntrykk. Hun var kledd i en klassisk vindjakke i mosegrønt, brune bukser og lave sko. Rødfargen på skjerfet var det eneste som lyste opp. I hånden hadde hun en veske i semsket skinn, stor nok til å inneholde det hun måtte trenge av hverdagslige hjelpemidler. Huden var blek, nesen smal med et knapt synlig strøk av fregner over neseroten, og det var et trist drag over ansiktet hennes som allerede ved ankomsten røpet at hun hadde et problem å stri med, kanskje flere. Men det hadde de fleste som oppsøkte meg. Andre grunner hadde de ikke.
Hun så seg sky omkring idet hun steg inn på kontoret. Jeg holdt hånden frem og presenterte meg skikkelig. Hun svarte: «Maja Misvær.»
Jeg viste henne til kundestolen. Ingen andre enn jeg selv hadde sittet i den på flere uker. Selv gikk jeg rundt skrivebordet, satte meg tungt ned i kontorstolen, la ansiktet i sine mildeste former og spurte: «Hva kan jeg hjelpe deg med?»
Hun så tungsindig på meg, som om ordet hjelpe ikke fantes i hennes verden. Som i et speil så jeg mitt eget ansikt der, slik det ganske sikkert hadde fortonet seg for andre de siste tre årene. Et halvt års tid etter Karins død hadde jeg fulgt min gamle klassekamerat Paul Finckel til graven. Med det hadde en av mine eldste venner og sikreste kilder i byens pressemiljø slått av pc-en for godt, uten å lagre innholdet for all ettertid. En nyansatt kollega hadde overtatt den før liket var kaldt. Selv følte jeg at min egen død var kommet enda et skritt nærmere, slik høsten melder sin ankomst en plutselig frostnatt i september. En etter en forlot de oss, de gamle klassekameratene. Snart var vi bare en håndfull igjen. Til slutt ingen.
«H-husker du en liten pike som heter Mette?»
Først skjønte jeg ikke hva hun snakket om. «Mette? Jeg vet ikke helt …»
«Hun forsvant, i september 1977.»
Så gikk det et lys opp for meg. «Åh, du snakker om – den Mette.»